Пусть не молчат
Современная писательница, обладающая уникальным поэтическим даром, виртуозностью словоформы и феноменальным женским чутьем. Так можно охарактеризовать Ксению Окскую – прекрасную женщину и мать, умеющую донести до людей в своих стихах те мысли и чувства, на которые так скудно наше время.
Особенно ценными в преддверии празднования 70-летия Великой Победы в Великой Отечественной войне становятся строки о мире и любви, о противостоянии добра и зла, о потерях и истинной вере, позволяющие задуматься о бренности всего сущего и о хрупкости человеческой жизни.
Я её не знаю. Но о ней
понаслышана – истории отвратны.
Я б спросила бедных матерей,
Но они изойдут слезами, что понятно.
Не хочу тревожить бедных жен,
Позасохших в чувствах, омертвевших
Заживо – их подвиг искажен
Временем несправедливым, грешным.
Вдовы. Лона жизни опустели.
И постели их промозгли волглые
От слезы. Они – осиротели,
Коротая бесконечно сутки долгие.
Из забот остались только дети.
Матери их любят и бранят
Обессилевшие. Некому ответить
О войне. Пожалуй, пусть молчат.
Незабудки в букетик сложились, как песни из фраз
Про любимых, про темные ночи былых времён,
И про тех, кто в живых не остался. Но мы живем,
Чтобы помнить и петь про павших, не знавших нас.
Чтоб и Вена, и Альпы, и тихий-притихий Дунай
Наблюдали, как вальс полюбил фронтовую гармонь,
Будто Штраус играл на ней – не солдат-герой –
Чтоб поющим запомнился тот 45-го май!
* * *
Встает на дыбы и несет против ветра
Огнем опаленные зимы и лета
Истории век. Мчит, как конь быстроногий,
Куда, сам не ведает, нету дороги.
Разбита войной. Не одной – так другой.
И взять б под уздцы, только нет под рукой
Надежных поводьев – один только хлыст:
Война. Конь затравлен, напуган, но быстр.
Вперед. Устает, но не знает покоя –
Летит. И свистит не одно так другое:
Конфликты, амбиции, глупость, расправы,
Обиды, причины и просто забавы.
Встает на дыбы и боится пути.
Где б женщину взять, чтоб героя спасти!
* * *
Черствеет хлеб, коль вышел срок.
Черствеет в холоде земля.
Черствеет сердце, если смог
Боль пережить. Когда нельзя
С кручиной справиться, то соль
Течет по рекам вскрытых вен,
И опоясывает боль
И приглашает в вечный плен
Отзывчивого к влаге взора
И изнурительного сна
На бочке, содержащей порох.
Как плен такой тебе, война?
* * *
Чтобы сыграть трагическую роль,
Необходимы сцена, декорации,
Котурны, чтоб возвысился герой,
Слова заученные – можно постараться
Как будто от себя и от души
Сказать их «от зубов», как говорится.
Но театральность эта и страшит:
Ведь сцена – это место репетиций
Несовершеннолетних и юнцов,
Площадка взрослых игровых амбиций
наполеонов ранних, сорванцов
И истинных, но маленьких арийцев.
Площадка для великих игр детей.
Их роли примитивны и банальны,
Их позаимствованы мысли для речей…
Не вдруг игра становится реальной!
* * *
«Блажен, кто посетил сей мир
в его минуты роковые»,
Кто трогал тучи грозовые,
Кого свинцом дождь бил до дыр.
Кто ведал, что такое ужас,
Кто понял, что такое страх,
Кто превратился в хладный прах…
Тот крылья ангелов из кружев
И невесомость ощутил,
И над могилою унылой
Парит, как голубь белокрылый,
Блаженно мир сей посетив.
* * *
Нет смысла без любви у жизни.
Нет без неё и смысла в вере.
Без оной люди фанатизма
Подвержены чумной холере.
Мозги разыграны как карты.
Играют на смерть и халтурят.
Двойные водятся стандарты –
Диагноз общий: бескультурье.
Нет смысла в Храме на крови.
Без смысла Родины потери.
Жизнь легче стала без любви,
Но без неё нет смысла верить.
***
Как развратил титанов пир…
Какие нынче времена…
Хуже чумных – одна беда –
Хоронят. Смерти на гарнир.
Уходят лучшие из нас
В забвенья вечную тюрьму.
Другие ходят напоказ
В доспехах. Третьи – на войну
С соседом, голоса дерут.
Брат с братом, пятый – со страной.
Наш мир узнал иной маршрут –
Я называю это тьмой.
Мне жаль, что нет пути назад,
Что мир на свет закрыл глаза.
* * *
Расступились годы перед ней,
Вехой, потерявшей поколение
Лучших сыновей и дочерей,
Повзрослевших за одно мгновение.
А оно тяжелою пятой
Придавило миллионы судеб,
Что теперь под мраморной плитой
Успокоились. Особенные люди.
Стариками их не назовешь,
Но состарившихся их не знают внуки,
В гости к ним без радости идешь,
И тепла их не подарят руки.
Только слезы проливным дождем
Разливают горечь осознания,
Что свободными на родине живем
Их страданиями. Что еще желаннее
Может быть свободы! Только жизнь!
Незапятнанная совесть и любовь
К тем, кто нам сегодня положил
Жить и воспитать своих сынов.
